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    Francisco Fernández-Pro: Letras breves… Romance largo del voto perdido

    En un vuelo de gaviotas
    ya vienen con su cortejo
    (Juan Manuel Moreno al frente)
    un mogollón de peperos
    y detrás, medio escondidos
    (haciéndoles como un eco)
    un montón de gente antigua
    que sólo enseñan un pelo.

    En los carteles que ponen,
    los que aparecen primero
    parece gente sensata,
    gente del pueblo que al pueblo
    puede parecer prudente:
    gente del campo, obreros,
    gente de lo más corriente;
    jóvenes buscando empleo,
    gente sin pasta, ni historia
    de esas que no queremos;
    tan gente como otra gente
    que esperan que los votemos…
    Lo malo (que yo lo he visto
    en el cristal de los versos)
    es que detrás de las listas,
    están los peperos viejos.

    Arenas, Gil-Toresano,
    los más insignes de ellos,
    vienen a hacer la faena
    y se echan al albero
    dando paseitos cortos
    por nuestras calles del Centro,
    con la sonrisa en los labios,
    sin corbatas (como el pueblo…)

    Lo malo es que en ese rito
    de los mítines que veo,
    las promesas son chirridos
    de gaviotas que en sus vuelos
    traen plumas de capitales
    que asoman por sus plumeros…

    Lo malo es que el latifundio
    -ése de antiguos despechos-
    son las alas con que vuelan
    y los genes del pepero…

    … y los genes del P.A.,
    PAñoletas de lunares,
    PAlabras sin mucho más,
    PAlmeros en los colmaos,
    PAsado que ya no es .

    PA duras y PA maduras
    van diciendo que ahí están.
    PA maduras y PA duras…
    PA, después, cuando hay que estar
    quedarse a la media altura.

    PAsos largos hay que dar,
    PAladar hay que tener
    PA entrá en el berenjenal
    del gobierno y del poder:
    PA esto de gobernar
    no sólo vale querer
    y subirse PA cantar
    a una torre o a un cancel…
    PA esto de gobernar
    hay que tener el con qué.

    PA las duras y maduras
    a mí me dicen que están
    en las tierras andaluzas
    y en medio del olivar…
    y sólo se que, al final,
    lo único que te dan
    son navajazos a pares
    con navajas afilás,
    el hueso de la aceituna,
    y unos cantes al compás…

    Y al PSOE no me alisto,
    que la Ley de la Igualdad
    hace, en un visto y no visto,
    al varón que allí se apunta
    un jodido “sociolisto”.

    Ya sé que si no me apunto
    me quedo sin trabajar
    y si me mojo y me afilio,
    hasta puedo cotizar
    sólo por ser de los EREs,
    que no son eras que arar
    (que, siendo ya sociolisto,
    se gana por descansar)

    Pero el caso es que la cosa
    se está poniendo fatal
    con eso de los chanchullos
    y tanta perogrullá:
    que si han cogido a un alcalde
    haciendo una cabroná
    de esas que echan al paro
    al que ya no tiene ná,
    que si han prendido a unos pocos
    del brazo de lo ilegal,
    llevándose calentito
    una buena milloná,

    El caso es que ya han cogido
    al PSOE en la estacá
    y va a durar lo mismito
    que me dura en la tostá
    los trocitos de asaura
    de manteca colorá…
    o lo mismo que tardaba
    en subirnos la arriá.

    Izquierda Unida ya es vieja,
    antes estaba partida
    y era un partido de briega:
    se llamaba Comunista.

    Izquierda Unida ya es vieja,
    ella vino con el hambre
    y tiene historias de lucha,
    con una cierta raigambre,
    cuando en España la vida
    era cuestión de combates.

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    Más a pesar de su historia
    (que fue una historia tan grande),
    con el tiempo, en nuestro pueblo,
    fueron llegando liantes
    que liaron la madeja
    llegando hasta Bustamante…
    y, si tiramos del hilo,
    hasta el Biri estaba antes.

    Mala cosa es un partido
    tan chiquito (y no se cabe),
    donde se entra por rabia
    a los que tienen o saben,
    por mantener una lucha,
    ya anticuada, entre las clases
    y, cuando toca cobrar,
    por la gatera se sale.

    Mala cosa es un partido
    tan chiquito (y no se cabe)
    donde el líder más honrado,
    cuando llega a cualquier parte
    donde necesitan votos,
    se vende por un fiambre.

    Mala cosa es un partido
    tan chiquito (y no se cabe)
    que tiene tan pocas letras
    y sirve de matajambre

    Más ya, que se acerca el día
    de los votos y los vetos,
    aparecen sabandijas
    por todos los agujeros:

    Unos llevan una rosa,
    otros llevan un letrero
    que proclama: “Izquierda Unida”;
    otros -gaviotas en vuelo-
    van diciendo por ahí
    que se llaman los peperos;
    otros, con la mano abierta,
    enseñan sus cinco dedos;
    otros, la rosa de Rosa…
    y otros (que nadie de cierto
    sabe si son de la izquierda,
    de la derecha o el centro)
    vienen como Ciudadanos
    o a decirnos que Podemos.

    Más la verdad del asunto
    días después la sabremos,
    cuando todo esté vendido
    y ya no quede remedio:
    entonces, a puñaditos,
    surgirán los chaqueteros

    que a estos engañapueblos,
    que venden por cuatro perras
    un voto que no es de ellos,
    yo nunca los llamo tránsfugas
    sino malos compañeros:
    comeollas, sabandijas,
    caraduras, peseteros,
    buscadores de fortunas,
    pesebres y abrevaderos…
    yo nunca los llamo tránsfugas,
    yo los llamo chaqueteros.

    Más como el voto es sagrado
    y es la Voz con que podemos
    cambiar las cosas que pasan
    y hacer realidad los sueños
    de vivir un mundo justo,
    de cambiar todo lo viejo…
    Tengo un problema enorme
    -porque es un problema serio-,
    y es que, cuando pienso el voto,
    y pienso en este elenco
    de partidos que lo piden,
    se me pone el vello tieso…
    pues no paro de pensar
    un dilema tan inmenso:
    si no voto, me la meten…
    y si voto, me la meto.

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